Monat: Juli 2016

Das große oder zumindest halbgroße Fußballevent gucken wir ins Marmaris. Ach, Marmaris! Bislang unsere türkische Lieblingsstadt (bei mir gleichauf mit Fethyie). Nicht eigentlich schön, aber trubelig, lebendig, Hier haben wir vor ein paar Jahren Silvester gefeiert, im „Fellini“, mit Türken gelacht, getanzt, uns gefreut. Dahin zieht es uns wieder.

Ey, begrüßt uns einer der Kellner, dessen Namen ich leider nicht weiss, ihr kommt doch sonst nur an Weihnachten! Sie kennen uns noch, nach Jahren und hunderten Gästen, die inzwischen hier gespeist haben. Die Begrüßung ist herzlich. Das „Fellini“ bietet auf der Karte vorwiegend italienische Küche, die Pizza indes ist, nunja, nicht ganz KuGlike, die Paste etwas sehr al dehnte, also alles nicht gerade cucina italiana autentica, aber der Wein ist gut und sie sind eben unheimlich nett.

Dann kommt auch noch „knife“, ein etwas irre aussehender magerer Typ mit dünnem, strähnigem Pferdeschwanz und tatoos, Türsteher oder capo oder beides, und umarmt und umarmt uns und freut sich, uns wieder zu sehen. Er ist aus Albanien, erfahren wir. Das erklärt vielleicht die eigenwillige Interpretation der italienischen Küche…

Das Spiel schauen wir auf zwei Monitoren in einer anderen Kneipe. Das Ergebnis – lassen wir das. Eine Sauerei, der Elfmeter! Und sie haben so gut gespielt! Die Türken, die mitgucken – darunter hinter mir ein Tisch mit türkischen Frauen in den besten Jahren-, drücken uns mitfühlend die Hand. Von den Friktionen auf politischer Ebene ist hier überhaupt nichts zu spüren.

Wir eilen zum Dolmusbahnhof und erfahren, das „finish“. Entweder haben wir falsch geguckt oder der Fahrer hat keine Lust mehr – wir müssen ein sauteures Taxi nehmen. Auch das noch!

Aber trotzdem – der Abend war toll!

Am ersten Morgen auf dem Boot gehe ich einkaufen für’s Frühstück. 10 Minuten, einkaufen, 10 Minuten zurück. Eine halbe Stunde also etwa später trudle ich wieder auf dem Boot ein und freue mich wahnsinnig auf Kaffee. Den haben wir an Bord. Massenhaft.

Gedeckt ist – nichts. Das wundert mich. Peter, zuverlässigster Mann der Welt und begeisterter Barista – nichts???? Peter hängt am Schaltpult. Der Herd ging nicht, weil die Zündung nicht funktionierte und die funktionierte vermutlich nicht, weil…Hm. Aber wir haben noch einen Campingkocher. Irgendwo…20 Minuten später kocht das Wasser und es riecht verlockend. Kaffee!!!

Dennoch sollte man das Problem mit dem Herd lösen. Schließlich wollen wir mal kochen. Spurensuche. Peter meint eine Stunde später, wahrscheinlich wäre es die Batterie, die der Zündung nicht genug Impuls gibt. Kein Problem, kriegen wir, pardon, er, hin.

Erstmal packen wir aus. Und fluchen. Was zum Kuckuck hat uns getrieben, alles an Klamotten doppelt und dreifach mitzunehmen? Wir hatten fast alles an Bord und tragen sowieso eigentlich immer das gleiche – Faulheit siegt über Eitelkeit. Wir schwören uns, nienienie wieder! so beladen zu reisen. Und vom Eingepackten immer nochmal die Hälfte wieder auszupacken.

Egal, jetzt ist es halt so. Der Bootssalon sieht aus wie ein Schlachtfeld, keine Ahnung, wo wir alle Medikamente unterbringen sollen, das Sonnenöl reicht uns für einen dreijährigen Trip – die Schränke platzen aus allen Nähten. Und es wird heiß. Und heißer. 36 Grad im Bootsinneren…hatten wir je über das Wetter in Deutschland gemeckert?  Zwischendurch stürzen wir uns in die Fluten, über den Steg gleich ins Meer, eine rostige, muschelbewachsene Leiter wieder hoch. Wunderbar. Das Meer ist traumhaft. Weich. Warm. Sogar Peter schafft es, ohne Zetern reinzuspringen :-))

Nachmittags belohne ich mich mit einem Besuch in der Borabora-Bar. Die gehört zur Marina, bietet superbequeme Liegewiesen mit Matratzen und Kissen, eine vernünftige Leiter ins Meer…ach, was für ein Luxus. Perfekt wäre es, wenn sie nicht diesen Diskomist spielen würden – Jazz wäre nett…! Aber ich will es mir nicht ganz mit dem Barkeeper verderben. Wir kennen uns vom letzten Jahr. Da hatte er mir im Vertrauen gesagt, Hitler wär doch eigentlich ganz prima gewesen. Ich hatte ihm im Vertrauen zurückgesagt, dass Hitler meinen Großonkel umgebracht hat – neben ein paar Millionen anderer im übrigen. Seitdem ist unser Verhältnis etwas getrübt.

Abends koche ich. Uns hat kürzlich jemand gefragt, wie teuer unser Trip it. Naja, je nachdem. Da wir uns den Besuch der Happyhour mit Efes und Gintonic nicht verkneifen, kochen wir wenigstens  selber. Das mache ich meistens ja auch sehr gern, aber bei 36 Grad (s.o.)… Es ist lecker (Fusionküche, Gemüse mit Ingwer asia a la Ute), und später sitzen wir zufrieden an Deck, trinken noch einen Wein und finden das Leben nur schön!

Der Flug verläuft gut, nur beim Umsteigen in Istanbul beschleicht uns ein mulmiges Gefühl – hier hat der IS vor wenigen Tagen über 40 Menschen getötet und unzählige verletzt. Wir passieren eine Baustelle auf dem internationalen Terminal, abgesperrt mit Wänden voller fröhlich bunter Fotos – da war es wahrscheinlich. Ich meine, noch Brandgeruch wahrzunehmen…Uns passiert nichts, wir erreichen Dalaman pünktlich und heile, werden dort vom bestellten Transferfahrer abgeholt und nach Marmaris gebracht. Dort liegt unser Boot. Wie es wohl aussieht? Ich rechne mit dem Schlimmsten. Einer unserer drei Dieseltanks leckte und musste neu gemacht, d.h. erst mal auseinandergeschnitten werden, um ihn überhaupt aus dem Bootsinneren entfernen zu können. Dazu wiederum musste die Kleiderschrankverkleidung entfernt, der Boden ausgebaut werden…klang alles nach schlimmer Handwerkerarbeit und entsprechendem Dreck und Kollateralschäden…

Hugin liegt – wie kann es auch anders sein – am äußersten Ende der Marina. Irgendwo auf Bravo (die Stegs sind durchnummeriert von Whiskey bis Alpha, Bravo zweigt von Alpha ab… )Endlos fährt der Elektrokarren mit Gepäck und uns übers Gelände. Bravo 35,33,31,…da liegt sie vor uns. Und sie ist so schön! Der Rumpf hochglanzpoliert, an den Bäumen zwei neue lazybags! Damit wird sie endgültig hochseetauglich. (Lazy bags sind nicht, wie der Name vermuten lassen könnte, Segeltaschen, um faulen Seglern das Leben zu erleichtern, sondern eine absolut notwendige Sicherheitsmaßnahme. Denn bei hohen Wellen die Segel – wie bisher – am Mast turnend „aufzutuchen“, d.h. zu falten, ist nicht vergnügungssteuerpflichtig…)

Und dann das Bootsinnere: Alles wieder eingebaut, sauber, wie wir es nach Monaten nie vorfinden – Emre, 1000 Dank! (Emre kümmert sich in unsere Abwesenheit um unser Boot, beaufsichtigt die Handwerker, sucht Spezialisten, kurzum, er ist der Mann für alle Fälle auf dem Boot, dazu noch sehr nett und einer der Menschen, die wir vermissen werden…)

Eine halbe Stunde später, es ist halb fünf, sitzen wir an Deck. Hinter uns kündigt die Dämmerung den Sonnenaufgang an, vor uns liegt Marmaris voller Lichter. Wir trinken unseren ersten Whiskey. Und fangen an, zu begreifen…

Um 3 werden wir von Andreas an den Flughafen nach Söllingen gebracht (Danke, Andreas). Das Auto meiner Schwiegermutter ist zu klein – wir haben 4 riesige Taschen, 2 kleine Rucksäcke, Laptoptasche, Fototasche, Handtasche – und uns. Hatte ich nicht mal getönt, bei einem Jahresurlaub brauche man auch nicht mehr als bei 6 Wochen?

Es müssen mit: CDs, Hörbücher, Bücher ( ebook hin oder her, und ich schwöre, nächstes Mal gibt es keine Paperbooks mehr!!!) Reiseführer, auch noch analog, Haribos gegen mögliches Heimweh, Kaffee, weil es in der Türkei keinen gescheiten gibt – obwohl wir von Sebastian eine Kaffeemühle geschenkt bekommen haben!! Und die auch mitnehmen. Stabmixer, Küchenwaage, Medikamente für alle möglichen Notfälle, muckelige Rollkragenpullover für die Kälte, die bestimmt kommt! Sommerkleider, ein paar…kann frau ein Jahr lang in den selben Klamotten rumlaufen? Eben! Peter schleppt Fugensilikon und Seekarten. Die sind nun wirklich schwer…

Am Counter staune ich – nur 26 Kilo Übergewicht! Ich hatte mit 30 gerechnet und bin stolz, wie gut wir noch umgepackt haben. Peter grinst. Er hatte die schwerste Tasche auf der Waage abgestützt – und damit ein paar Kilos gespart (ich hoffe, das liest keiner der Turkish Airlines).

Zufrieden sitzen wir in Söllingen im Wartesaal, da fällt mein Blick auf meine Wanderstiefel – oh mein Gott! Die Sohle des einen löst sich ganz offensichtlich vom Rest des Stiefels. Schlappend laufe ich zum Flieger. Peter greift beherzt zu und reißt die Sohle ganz weg. Nun humple ich – aber nicht mehr lange, denn die andere Sohle löst sich genauso. Von da an eiere ich auf weichen Sohlen…

Alles gut. Wir sitzen pünktlich im Flieger. Der orgelt und orgelt – und startet nicht.Großartig. Die Türen öffnen sich wieder, ein Bus kommt an, ein Mann steigt aus, und eine Stunde später orgelt es wieder, doch diesmal setzt sich die Maschine auch in Bewegung. Uff. Das wird knapp beim Umsteigen. Aber besser knapp als gar nicht ankommen…